Frase de la semana:

"Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera" (Pablo Neruda)

dimecres, 29 de maig del 2013

Noche


Marcha el sol,
apáganse las luces,
 suenan las sirenas.

Ebria, fluye la sangre
 sin complejos por las venas
 y ruge un ser desconocido,
aparentemente amable.

El estigma se forma
entre los cristales rotos
por la euforia.

No existe contención,
ni siquiera la palabra,
y vistes la verdad
con una faz macabra.

La tierra engulle el agua,
que nada pura y cristalina,
y nacen los hierbajos
que advierten del peligro.

Entonces, cuando la estrella amarillenta
nos despierta y el espejo remueve
la memoria, retronan las alarmas.


dijous, 11 d’abril del 2013

23/03/13


Miro els seus ulls
i floto dins una
galaxia blava,
i m’excita penetrar-la
amb la mirada,
navegant entre les algues,
volant entre els núvols,
rodejat d’aigua trèmula
però pura.

El meu dit s’apropa
 al seu bell rostre i l’acarona
resseguint el camí
que porta al llac.
Li palpo la galta
amb la mà extesa,
ella s’exalta i jo,
 amb un bès,
li presento la tendresa.

Quan l’aire acaba el seu bateg
aturant l’acte i formant un instant màgic,
suau, un univers s’obre davant meu,
i em fa perdre el nord i em corromp els pensaments.

Li ho diré tot amb el llenguatge corporal;
l’abraçaré estrangulant-la,
l’acariciaré esgarrapant-la,
la mataré estimant-la.

Però no ho faré de forma literal,
només esvaïré les seves pors
perquè davant el món es mostri nua,
imperfectament perfecte.

dimecres, 27 de febrer del 2013


 No tinc ni una idea que em rondi ara pel cap
però sento que compondre és un deure obligat.

No em toca cap dels pètals que sempre he buscat
però corro entre la gespa, el camp, i el blat.

No sento l’enyorança ni el plor d’aquell retrat
que tantes, masses hores, tenia al front gravat.

No penso en les espines clavades del passat.
Quan s'ha acabat la tija, una rosa m’he trobat.

No sé perquè comença, cada vers, un mot negat
si, en realitat, m’inunda el cos la positivitat.

dimecres, 20 de febrer del 2013

Prometo


Prometo que estas son las últimas palabras
que brotan del último suspiro que expira
mi esperanza.

Prometo que jamás se entreverá tu nombre
entre mis letras, aunque así queden huecas
de razón.

Prometo que no habrá más lágrimas en ojos
de mis hojas, ni enojos mareando mis afluentes
rojos.

Prometo que estos son los versos que ultiman
nuestra historia. Mi último poema que muere
en tu memoria.

Prometo que hice todo lo que pude para
salvar un alma que elude el cielo eterno
protegida en el infierno.

Prometo que el mayor de mis méritos
fue olvidar mis tiempos más
pretéritos.

Prometo no enturbiarte el camino,
ni procurar guiarte hacia un placer
divino.

Prometo que la venda de Cupido
ciega menos que tu alma haber
vendido.

Prometo no sangrar por cada lanza
que aun escupe tu rencor.
Prometo no escuchar ninguna danza
que bailes por desamor.

dijous, 14 de febrer del 2013

Soneto II


¿Qué hacer cuando aquella mujer caliente,
que heriste en un pasado inoportuno,
cubre su hoguera en un vidrio tuno
helando tu mano en un frío hiriente?

¿Qué hacer si le hablas, sutil, a la luna,
pidiéndole las más bellas estrellas,
y sólo vuelve el eco, sin dejar huellas,
vestido de negro y formando una cuna?

Sólo me queda esperar; que mi pecho
retome, otra vez, su rumbo y aviva
mi ardiente llama, dejando en el techo

morir, imperfecta, una chispa ilusiva,
y así abandonar, por fin, el acecho
de un sueño navegando a la deriva.